Cuando te hayas ido para sorpresa de la noche próxima
cuando los guardianes de tu insomnio ya no tengan razón para asistir a tu puerta,
no habrá en tu memoria sino papeles entintados con dibujos de próceres
y sellos de una 'casa de la moneda'... como juguetes de un niño bueno
que hizo la tarea de producir y olvidar; mostrar objetos y rehuir todo lo demás...
No te llevarás en tu gen cósmico ni caricias de plumones, ni maullidos de cariños, ni galopar de potros, ni estallido de palomas bajo la luna.
Estarás acostado, tieso, con los sentidos cerrados como siempre... El corazón sin descanso,
sin descanso,
sin descanso.
'Los que trabajan objetos jamás descansan, el material del cosmos no se alimenta de ellos'.-
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