ALADA CONVERSA

het nationale ballet

2011-04-07T19:31:00.000-07:00

NO PARA CUALQUIERA

2011-04-03T02:12:00.000-07:00

LA NOCHE NO FUÉ HECHA PARA CUALQUIERA.

HAY QUE TOMARLA POR ASALTO E INCENDIARLA DE CENTELLAS

LA NOCHE ES UN CONTINENTE DE NACIONES TURBULENTAS...

HAY QUE ABRAZARLA Y SECUNDAR SU PASO DE DIOSA BICÉFALA...

NAVEGAR SUS ORILLAS ALTAS

CON PRUDENTE PACIENCIA;

Y POR FIN ENTREGARNOS A SU ANTOJO

YA SIN REMOS

SIN DEFENSAS...

(FRAG MODIFICADO DEL POEMA 'LAS REJAS DE LA NOCHE')
ALICIA BENÍTEZ INÉS.-

(Gracias Amiga Shereshada)

Confortable

2011-04-02T23:41:00.000-07:00

La luna tiene dos carros de fuego

rodando

silenciosos por el mediocielo

de las noches que fueron, y las noches que anunciamos

en nuestros ojos

-decía mi tía cuando niña-

Aprende a pecar bien ahora

repetían los habitantes

de la casa obscura.

La sangre es de buena tinta

y bien pueden grabarse

en runas, la historia de amor

que inventes esta noche

para dormir arropada de silencios y monstruos que trinan.

IRREDENTA

2011-03-06T19:36:00.000-08:00

ALUCINABA

EL RESPLANDOR

DE LOS OJOS AMARILLOS

EN EL PROSCENIO

DONDE SU SANGRE VERTIÓ

LA VOZ DEL VIENTO

QUE HABÍA SEMBRADO

SEMILLAS, LIBÉLULAS Y

ESPINAS EMBRUJADAS

EN LA HISTORIA DE SU CARNE IRREDENTA

QUE NO CESABA DE BROTAR...

DESDE AQUEL INSTANTE,
LAS ALFOMBRAS CAMBIARON LOS AROMAS.
EL SONIDO DE LOS PASOS CONOCIDOS EXTRAVIARON LAS HUELLAS.
LOS ESCLAVOS HUYERON A OTRO OASIS.

Y NOS QUEDAMOS A SOLAS EN EL TEATRO GÓTICO.

Las ciudades perdidas

2011-03-01T06:43:00.000-08:00

En la ciudad perdida éramos tan pocos

que cada noche

soñábamos con nuestros vecinos...

Eramos tan frágiles

que en las tardes caíamos como peces

al agua de los cántaros gigantes.

Eramos tan bellos

que la pasión nos rehuía por las noches.

Eramos tan fuertes

que cedíamos a la tentación de las ternuras que el cielo regala a quienes vivimos en ciudades perdidas

donde nadie llega

sin antes dejar la mirada a las puertas de la calle grande.

Su otro Yo

2011-02-21T19:46:00.000-08:00

CARAVANSERAI

Se advierte la presencia

medianoche en la ventana

éxtasis líquido buscando su otro yo

dedos que resbalan hacia el infierno de la piel

susurros de labio a labio como un arcano recobrado.

Se construye un jardín ideal en la brevedad

y cada noche ha de ser un templo renacido

cruzándose en esta oscuridad con madrugada en Tánger.

la boca muerde a la boca áspid que salta

abierta como flor de lis ausente a todo.

Ya amanece se disuelve la fertilidad nocturna

aguardan las caravanas de la seda

y la espiral regresa una y otra vez.

Alina Bengochea.

De 'Erato bajo la piel del deseo'.

ALGUNA VEZ

2011-02-19T19:25:00.000-08:00

ME FUÍ ANTES QUE EL MAR,

PARA QUE NO EXTRAÑARA EL CUENCO

DE MI CINTURA

EN LA NOCHE SOLA.

TODO FUÉ INÚTIL.

CUANDO ME SUBÍ AL ALTAR QUE ME TENÍA DESTINADO

VI SU TAZA DE TÉ DE SHANGAI, SOLA JUNTO A LA ROSA NEGRA

CON LA SANGRE DETENIDA DE AUSENCIA.

Y YA NO PUDE LLORAR COMO ANTES,

MI CONDICIÓN DE ESTATUA BRILLABA ENTRE LOS LIBROS QUE TANTO LEIMOS

ALGUNA VEZ...

Alicia Benítez Inés.
De: Intemperie.

Un lugar noreste del sud

2011-02-15T15:49:00.000-08:00

http://nuestrasideas.blogspot.com/

La ciudad sitiada

2011-02-13T22:26:00.000-08:00

Nos despidió ese mundo elevado de la piedra sobre el agua

NO SUPIMOS QUÉ HACER CON LA HISTORIA DE SIRENAS Y ACUANAUTAS...

pero dijiste adios igual que yo

Y FUÉ EL SUEÑO QUIÉN NOS ABREVIÓ LA NOSTALGIA

al caer la noche sobre una ciudad que olvidó la sombra y la sed

y el reposo...

TANGO FIRE - Verano Portenas

2011-02-01T15:39:00.000-08:00

No quedan artificios.

2011-01-30T23:16:00.000-08:00

Fortines de sed

Allí donde mi vientre se bifurca
lavanta fortines de sed tu espuma trágica.
Sé que te cerca de atroz desierto de olvidarme,
la diáspora de besos que te he dado
persigue tenazmente
en este rito demencial al que me arrastras...

(vandálico mariscal de los pecados)

Bajo este abrigo que pretendes diseñarme
con un sentimiento vanal que no existe:
ya no quedan artificios que oponer a tu arrogancia;
ay, este simulacro que tan mal finges.

Y la pasión es tanta
tanta...

Alicia Benítez Inés-

De: 'Veinte voces destacadas de la poesía argentina.' Tomo 2. Edit. Nueva Generación

potro de mil rieles

2011-01-27T22:18:00.001-08:00

Nuestro pueblo era una gran habitación ventilada
de una piel tan fina

que casi no tenía luna en las aguas.

Y el río como un potro de mil rieles
embistió
máquina y saliva hirviente.

Anoche

andaba un infierno líquido encerrado en ataúd

retumbando desde adentro...

*'Estuvo aqui, y resuena'. Rodolfo Alonso.

Alicia Benítez Inés.-

El sueño del pasto fresco

2011-01-22T20:53:00.000-08:00

Alada conversa sobre su sueño:

Había pegasos sobre la tierra, y niños cabalgandolos a un metro de sus espaldas. Eran niños naranjas que solo miraban hacia arriba. No me vieron. Murmuraban algo que todavía escucho...

De repente los pájaros industriales llegaron girando sobre las cabezas, mi mirada buscaba afanosamente el rostro de los pilotos, quería grabarme en la mente ese detalle. Silencioso uno tocó tierra entre locos estruendos y escombros de hogares. Yo corrí hacia el monstruo y al mirar adentro, un escalofrío me habitó un segundo: No había nadie.

Desierto, el artefacto alado venido de occcidente, era guiado de lejos y estimulado en su estómago, para excretar tanto desperdicio de muerte.

La última imagen me fué entregada cuando algo me despertó en la penumbra de un dormitorio, pero no logro dar con ella ahora, que es cuando converso con las alas descansando aún en las almohadas.

(Siento la enorme necesidad de llevar pasto fresco a un caballo que veo a diario cerca del rio.)

A.B.I

Luna de piscis

2011-01-19T16:23:00.000-08:00

Juego virtual

Delicada aceituna como venas de una gota

desfallece tu luna en piscis...

Deberemos dar vueltas al reves una cábala como si fuera sortilegio impuro de algun mapa tanático:

Despego la membrana de tu alma y un mecenazgo de besos te arrebata,

espejo quemado en las directrices de tu ombligo,

leopardo al acecho brota en la piel de las palabras
que contraen y dilatan...

Ah, este juego virtual que toca la gema de hogueras empapada.

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

La segura libertad de la Locura sin máscaras.

2011-01-12T14:11:00.000-08:00

GIBRÁN KHALIL GIBRÁN

EL LOCO

(1918)

Me preguntáis como me volví loco. Así sucedió:

Un día, mucho antes de que nacieran los dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que me habían robado todas mis máscaras -si; las siete máscaras que yo mismo me había confeccionado, y que llevé en siete vidas distintas-; corrí sin máscara por las calles atestadas de gente, gritando:

-¡Ladrones! ¡Ladrones! ¡Malditos ladrones!

Hombres y mujeres se reían de mí, y al verme, varias personas, llenas de espanto, corrieron a refugiarse en sus casas. Y cuando llegué a la plaza del mercado, un joven, de pie en la azotea de su casa, señalándome gritó:

-Miren! ¡Es un loco!

Alcé la cabeza para ver quién gritaba, y por vez primera el sol besó mi desnudo rostro, y mi alma se inflamó de amor al sol, y ya no quise tener máscaras. Y como si fuera presa de un trance, grité:

-¡Benditos! ¡Benditos sean los ladrones que me robaron mis máscaras!

Así fue que me convertí en un loco.

Y en mi locura he hallado libertad y seguridad; la libertad de la soledad y la seguridad de no ser comprendido, pues quienes nos comprenden esclavizan una parte de nuestro ser.

Pero no dejéis que me enorgullezca demasiado de mi seguridad; ni siquiera el ladrón encarcelado está a salvo de otro ladrón.

ESA BOCA

2011-01-09T09:12:00.000-08:00

Los fetiches eran de piedra hasta que llegó esa boca.

Como un gesto al cruzar la calle
un matiz en las comisuras al abrir un libro de Borges.

Toda buenacrianza incluye esa boca,

hasta las grandes catedrales la buscan para partir el mundo en dos;

los de este lado de la boca,

y los seres bestiales

que probamos su lana inglesa,

su densidad de vertiente...

Alicia Benítez Inés.

De la Serie 'Erosismos'

cancion del perdon- Horacio Guarany

2011-01-07T19:08:00.000-08:00

LIBERACIÓN POST MORTEN

2011-01-07T10:09:00.000-08:00

Cuando falleció la

anciana madre,

se encontraron

esparcidos por toda una

habitación,

los objetos

que su ama de llaves

había declarado

desaparecidos...

Cuando murió ella, el ama de llaves,

la anciana madre sonrió ampliamente en su eternidad victoriana.

Y se liberó.

Alicia Benítez Inés.
(nanorelatos de ficción)

Simple

2011-01-06T21:02:00.000-08:00

La mañana es simple como un binomio:

rumor de gotas, limaduras de oro,

bronquios de tulipanes, antiguo ozono

Amanece fresco diluviándonos los ojos.

El día empieza con suspiros de búfalo recostado sobre el cosmos.

Pensativo…

Sin mas misión que vivir

Ahora que la luz germina en su pecho de monstruo.

Hace dos horas, habia irrumpido loco

Estampida y babas desde la fuente oscura de la noche.

Y entró al ruedo solar retumbando astas de rocio y plomo,

Tiró la puerta abajo y ahora, manso,

Sin mas ganas que vivir a su modo,

resulta ser de greda viva como nosotros.

Texto: Alicia Benítez Inés.

Imagen: Deviantart.

MADRE NOS DECIA

2011-01-06T14:58:00.000-08:00

ME ACUERDO, UNA MADRE NOS DECIA:

- CUÁNTO MAS ALTO CAIGAS, VOLARÁS MAS AMPLIO, PLANEARÁS MAS LEVE,

MAS HORIZONTE LEJOS-

Y CONTUABA DICIENDO:

- NO BUSQUEN LUCES EN UN DESIERTO, NI FAROS, NI CARTAS NÁUTICAS, NI PUERTOS.

EL CANTO DE SIRENAS ES PARA QUIÉN NO QUIERE OIR EL SILENCIO...

Y SI ELIGEN VOLVER, NO INCENDIEN NAVES

NO SE AMARREN A ESTRIBOR, SIMPLEMENTE

BÓRRENSE DE LA MEMORIA TODOS LOS CAMINOS DE IDA

PARA QUE EL REGRESO

SEA ÉSO Y NO OTRA HUIDA.

SI ELIGEN PERDERSE, NO NECESITEN LABERINTOS NI MAR EGEO;

Y SI TIENEN QUE ODIAR, OLVIDEN

SI TIENEN QUE OLVIDAR, FESTEJEN.

HAGAN EL AMOR COMO LOS GRANDES FELINOS,

Y COMO AVES DEL PARAÍSO, VUELEN....

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

Dos extraños

2011-01-01T22:26:00.000-08:00

Tu aparente desenfado

interesó a muchas almas solitarias,

yo entonces terminaba mis estudios de magia blanca

y fuiste un conejillo delicioso

blanco y sensitivo

a mis impulsos de bestia hembra

humana hasta en tu diagnóstico:

- Conquistable, disfrutable, olvidable...

Cuando te convertí en 'el payaso de mi circo privado'

como dice la canción de los españoletes.

te volviste reacio al humor, incisivo y filoso como un bisturí mal afinado.

Para entonces

la soledad había hecho lo suyo

en el centro de donde antes decías

se podía hallar 'un corazón de buen soldado'

Yo miraba a mi propia 'yo indisimulable'

No me interesaban tus débiles embates

Y la verdad, ganas no había de jaurías

desatadas y lunas de hambre

Un hombre solo es un felino que el

tiempo va puliendo

con espátulas de plástico

sin planos de interiores

y con fachadas de burdo maquillaje siglo xx

Qué pena tan inútil saber que perdiste lo más profundo de tus pleuras

respirando un aire que no era el que buscaste.

Yo sigo los atajos imprevistos

nunca me gustó ir por planos de castillos falsos

empotrados en alambres,

Quedo o sigo, da igual, me gusta permanecer

transitando bocacalles,

sin miedo a que en una esquina

se aparezca nuevamente

'el sueño romántico' que enmarcara a la perfección,

un fraude (mas) de esos amores que por largos (o por raros)

no encontraron mas sendero

que un muro en blanco...

La 'verdad' como valor

2010-12-27T19:16:00.000-08:00

RM- Tal vez, podamos empezar aproximándonos a qué nos dice Heráclito cuando dice “lógos”.

K- El término “lógos”, en Heráclito, puede referirse, por ejemplo, a lo que da cuenta de la naturaleza de las cosas, a la racionalidad que gobierna los fenómenos naturales: quien escucha al “lógos”, escucha la verdad.

RM- A propósito del lenguaje, recordemos uno de sus pensamientos: “En cuanto al arco, su nombre es vida, pero su obra es muerte” porque bíos (con acento en la iota, es decir, en la “i”) significa “vida” y biós (con acento en la omicrón, es decir, en la “o”) significa “arco”, un arma mortal. Un simple cambio de acento.

K- Aquí encontramos una manifiesta relación con el lenguaje. Este juego entre lo opuesto y lo idéntico puede referirse a la plenitud cósmica del “lógos”… allí donde es posible afirmar la juntura entre lenguaje y razón.

RM- Pero… ¿es lícito llevarla al nombre aislado?

K- ¿O será un recurso para fijar lo mudable?

Y, si fuera así, ¿por qué Cratilo no nombra?

RM- Y si nombrara ¿cómo demostrar que los nombres expresan el movimiento? Pensar y expresar el movimiento no es una dificultad menor.

K-Si tenemos en cuenta que el tema de la adecuación de los nombres estaba presente también en Protágoras y en Pródico, y dada la relación de ellos con los discípulos de Heráclito, es comprensible que haya sido un tema de necesario abordaje por parte de Platón.

RM- Pero también hay quienes sostienen que Cratilo no es Cratilo -o no es el Cratilo histórico- y que quien se escuda en su nombre y a quien realmente Platón presenta batalla es a Antístenes.

K- Antístenes sostenía que “El principio de la educación es el estudio de los nombres”

RM- Sí y, como Cratilo, sostenía también que es imposible hablar falsamente, pues cada cosa tiene un lógos oikeîos

(nombre propio) por lo que la contradicción también es imposible.

K- Platón y Antístenes fueron discípulos de Sócrates, pero tuvieron, respecto de sus enseñanzas, posiciones encontradas.

RM- Cierto: si la preocupación socrática buscaba la definición universalmente válida de los valores, Antístenes quiso encontrarla en el ámbito del lenguaje mientras que Platón la buscó en el ontológico (en el ámbito de las cosas que son).

ACERCA DEL CRATILO DE PLATÓN
- Disertación sobre el Cratilo de Platón en el seminario de los Jueves ( 18 de diciembre 2010) -
por Rosa María Brenca y Kikí Elorza (fRAG.)

Nota: La fantasía o el deseo de pensar una 'verdad' única y nombrada para cada cosa o hecho (dar nombre a las cosas es poseerlas? conocerlas? poder hablar de ellas da seguridad de que son 'asi'?) la ficticia tranquilidad que puede otorgar al alma humana creer que hay algo universal en los valores, en las verdades que nos mutan y nos empujan a mutar... ¿y las medias verdades, son medias mentiras?

Alicia Benítez Inés.-

El valor de la Verdad

2010-12-26T21:26:00.000-08:00

La memoria de los hombres se disuelve… Cronos devora a sus hijos… el tiempo se desvanece. Restos inertes de piedras esparcidas nos recuerdan lo que otrora fueron grandes reinos y civilizaciones; estatuas de fríos ojos nos observan, impertérritas, mudas, sin desvelarnos sus más íntimos secretos; viejos papiros y pergaminos guardan celosamente su contenido… y sin embargo, desde el fondo de la historia, nos llega un canto de eternidad que ha atravesado los siglos, pues, ¿quién no ha oído hablar de Troya?

La historia de la caída de Ilión (Troya), está recogida en lo que se llama el Ciclo Troyano, una serie de poemas épicos que narran la historia y las gestas de los héroes de la guerra de Troya y su regreso a casa. Estos poemas eran: Cipria, Aethiopis, la Ilíada, Iliupersis, Nostoi (poemas que cuentan la vuelta a casa de los héroes, entre los que destaca La Odisea) y La Telegonía. Sin embargo, salvo La Ilíada y La Odisea, los otros tan sólo se conocen por comentaristas y algún pequeño fragmento.

De ahí la gran importancia de los poemas homéricos y de su autor, pues se constituye como el poema épico más antiguo de Europa. Estos poemas, durante mucho tiempo, no estuvieron escritos, eran cantados por unos personajes denominados «aedos», que entonaban con voz vibrante y con rebosante memoria todos los versos. En la Antigüedad, el don de la palabra «verdadera» era una virtud propia de augures, bardos, sabios, sacerdotes y reyes. El Aedo -especie de bardo o poeta-rapsoda-, era considerado como maestro de aletheia, «maestro de la verdad». Y no se trata en este caso de la verdad objetiva, calculable, experimentable. La imagen que tenemos de la «verdad», difiere en algunos aspectos de la concepción antigua. Entre los iranios hay una palabra utilizada comúnmente como«verdad»: Rta, pero además significa «plegaria», algo que te vuelve a reintegrar en el todo, en el orden natural. En Egipto se veneraba a una diosa llamada Maat, que era el orden que se asienta en la verdad-justicia, y que en el hombre se manifiesta como rectitud. En la Antigüedad, la «Verdad» tenía que hacer mejor al hombre, recordarle su origen, recordarle la ley natural, su deber y cómo vivir de acuerdo a él.Todo lo que no fuese esto (real-verdadero-trascendente) no era verdad... La aletheia es una verdad filosófico-mística. Es más una invocación para traer al presente una realidad, un acontecimiento, que una poesía tal y como entendemos hoy este concepto.

Es notable cómo el valor de la Verdad fué cambiando y en la actualidad, se trata de presentar 'lo verosímil' como verdad, se intenta 'hacer creer' y 'se debe luchar por la verdad' pero no ya como valor inherente al humano, sino como forma de justicia y derecho.
La verdad es como una niña vampiro con dientecillos afilados y casi imperceptibles que se deja buscar, pero pocas veces, alcanzar...
Pasa desapercibida a los ojos distraídos, o suele ocultarse tras mantos y velos.
Casi nunca se evidencia, se muestra tal cual es.
La Verdad se ha convertido hoy en una búsqueda incesante, casi una utopía.

ERAN DOS POETAS

2010-12-26T15:52:00.000-08:00

La poesía es un ascensor cargado de accidentes

P/D_El arte de la acechanza y el sigilo es parte del sortilegio de hacer poesía. Alicia.

PARA ASIRSE A LA TIERRA

2010-12-24T23:20:00.000-08:00

&p=Jose_Carlos_Becerra&t=Temblorosa_avanza_siempre&o=Julio+Trujillo" target="_blank">Poema en audio: Temblorosa avanza siempre de José Carlos Becerra por Julio Trujillo

Temblorosa avanza siempre

Porque tú eres puente, porque tú eres el rumor de las aguas;
ansiada buscadora de aquello que el deseo avanza,
eres el refuerzo con que amanece,
eres la luz del mar entregada a su propia creación,
absorta en el eco de su belleza.

Abandonada a tu belleza, roída por el candor,
enternecida por el ocio de tus astros, llevada por la fuerza de tus apariencias,
eres el rumor de hojas
que el viento dice al oído del bosque.

En ti están todos los sitios del recuerdo, los túneles donde la memoria se debate atrapada,
el aleteo del crucificado y la otra cara del designio,
la verdad oblicua del alma y la jactancia y la vacilación,
y eres la playa donde el mar se hiere las manos
por asirse a la tierra.

En tu corazón un pájaro vuela hacia la noche.
Tú te miras en el espejo como en una adivinanza,
golpeas en tus muros, piensas que amas las flores,
escuchas el ladrido de tus perros en el jardín,
pero no es nadie aún.
Piensas en mí, alguien apresura el paso dentro de tu alma
y así en tu rostro el amor se confunde con la noche.

De: Los muelles . JOSÉ CARLOS BECERRA. (MX)

Flamenco Turco de Oyku y Berk - subtitulado en Castellano

2010-12-22T09:53:00.000-08:00

Los riesgos de la prisa

2010-12-21T16:52:00.000-08:00

Arma blanca

Y subió el angel con su navaja de luna
mató de una sola cabeza en el corte
al mayordomo
y lo enterró en el espejo.
Después denunció al Señor
que varios mayordomos complotaron un asesinato
con arma blanca;
pero al salir todos a la vez del espejo, precipitadamente,
lo hicieron añicos
y se degollaron sin querer...

Alicia Benítez Inés.-
De Intemperie.

Sismo

2010-12-18T09:12:00.000-08:00

Anunciaban un sismo de magnitudes enormes

y todo el pueblo buscó refugio después que las aves...

No sabían que las alas imbricadas de mi sangre

seguirían tu búsqueda;

a pesar del cataclismo

que fué a sacudir un plumaje de truenos,

cuando tu boca mordió mi carne

en la noche duplicada de cálices.

ALICIA Benítez Inés.-

Alas de basura edénica

2010-12-16T20:24:00.000-08:00

Como es de público conocimiento, las diosas provienen de los pasionales fluidos blancos de un dios potente que al unirse con la espuma del mar, germinan alli, desde la piel y el cerebro, hasta las vísceras prodigiosas, los cuerpos de las deidades femeninas que la humanidad toda viene venerando desde hace siglos.

Lillit o Liliake, LA PRIMERA MUJER del paraíso terrenal, cuyos tejidos contienen detritus del edén primero, cuando 'diosito' no sabía que hacer con el caos original y la contaminación de su obra primigenia,

y cierto día de ocio, tuvo a bien ensayar estas creaciones

y soltarlas al aire del cosmos, y ver como tenían alas de basura edénica

con las cuales remontamos las corrientes mas bravas,

atravesamos los desiertos mas inhóspitos mas allá del Mar Rojo,

miramos desde donde nos place, el caos original que 'diosito' ha renunciado a ordenar.

Enhorabuena.

Alicia Benítez Inés.-

A una Poeta

2010-12-15T13:01:00.000-08:00

Será necesario que pierdas la inocencia

en los baños públicos; muchacha.

Que mientras orinas en intervalos, escribas con lápiz labial en la puerta descascarada:

'A este corso a contramano me lo paso por el rabo'

Será menester de inmediato acudir a las grandes bibliotecas y en silencio,

cráneo adentro,

maldecir y renunciar a la casta de 'Larborghinis'

que nos cagaron siesta

con sus declamaciones airadas de macho urbano...

Comprenderás que es necesario que te teman:

Que te detesten.

El mundo pide glándulas mamarias y no es tu caso.

Que no te admiren,

no que te busquen en los anaqueles muertos,

que tu nombre no adorne los recordatorios sujetos con cinta bebé rosadita

sobre un mesa con mantel blanco de puntillas rococó.

Eso es un asco.

(Eso no es ser poeta, es ser repostera, hija mía)

No hagas manjar que no has de comer,

y si escribes 'hierofante'

te pondrás de rodillas en el pavimento mojado donde acabas de reflejar tu rostro magnífico atravesado de dulces cicatrices;

y olvidarás a Nicanor Parra, y a Fogwill

de la misma forma que te dormiste anteanoche sobre 'las ficciones' del ciego de Ginebra.

Y si algún muchachito ingenuo te llama 'poetisa' con las babas adornando la corbata,

pues,

fusílalo al ano, como corresponde.

No derivas de nadie sino de vos misma.

Que lo sepan de una vez por todas...

Frag. de 'A una Poeta'.

Alicia Benítez Inés.-

Se acabó el jaleo

2010-12-13T08:32:00.000-08:00

La vida y la muerte
bordada en la boca
tenía Merceditas
la del guardarropa.
La del guardarropa
del tablao del "Lacio",
un gitano falso
ex-bufón de palacio.

Alcahuete noble
que al oír los tiros
recogió sus capas
y se pegó el piro.
Se acabó el jaleo
y el racionamiento
le llenó el bolsillo
y montó este invento,

en donde "El Palmo"
lloró cantando...

Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad.
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.

Mil veces le pide...
y mil veces que "nones"
de compartir sueños
cama y macarrones.
Le dice burlona...
..."Carita gitana,

cómo hacer buen vino

de una cepa enana".

Y Curro se muerde
los labios y calla
pues no hizo la mili
por no dar la talla.
Y quien calla, otorga,
como dice el dicho,
y Curro se muere
por ese mal bicho.

¡Ay! quién fuese abrigo
pa' andar contigo...

Buscando el olvido
se dio a la bebida,
al mus, las quinielas...
Y en horas perdidas
se leyó enterito
a Don Marcial Lafuente,
por no ir tras su paso
como un penitente.

Y una noche, mientras
palmeaba farrucas,
se escapó Mercedes
con un "curapupas"
de clínica propia
y Rolls de contrabando
y entre palma y palma
Curro fue palmando.

Entre cantares
por soleares.

Quizá fue la pena
o falta de hierro...
El caso es que un día
nos tocó ir de entierro.
Pésames y flores
y una lagrimita
que dejó ir la Patro
al cerrar la cajita.

A mano derecha según se va al cielo,
veréis un tablao
que montó Frascuelo,
en donde cada noche
pa' las buenas almas
el Currito "El Palmo"
sigue dando palmas.

Y canta sus males
por "celestiales".

J. MANUEL SERRAT.

La Trastienda

2010-12-13T08:23:00.001-08:00

http://www.elciberperiodico.com.ar/

Bucea, bucea

2010-12-12T19:21:00.000-08:00

Sumergirse en el cielo caliente de abajo

Aspirar las olas de nubes enrojecidas y dejarse flotar

sabiendo o no sabiendo que el sueño
puntualmente

nos vencerá

al momento de darnos

aquello que venimos soñando hace siglos

cuando los mamíferos aún se enamoraban con la sangre...

(Es que no tenemos entrenamiento, amor, en buceo subsanguíneo.)

Alicia Benítez Inés
De Intemperie.-

muy bien pensado

2010-12-11T08:27:00.000-08:00

**NEGRA CHÚCARA, BLOGSPOT.COM QUÉ BLOG!!!!

PARA NAVEGAR SIN REDES...

Ya no Idea Vilariño

2010-12-10T16:11:00.000-08:00

Habitación

2010-12-08T14:42:00.000-08:00

Nuestro pueblo era una gran habitación ventilada
de una piel tan fina

María Fux

2010-12-07T10:07:00.001-08:00

María Fux ha sido y es un ejemplo de Vida y Obra. Su Danzaterapia ayuda a niños, ancianos, sordos, personas con dificultades motoras, artistas y no artistas, a todos. Es una mujer que llena de orgullo a su país, Argentina, y admira a todos los países que visita.

Incluirla en mi blog es un placer enorme para mí.

María Fux con León Gieco. Una gira diferente. Canal Encuentro. Parte 1.

2010-12-07T10:07:00.000-08:00

De paseo por las cornisas

2010-12-07T08:56:00.001-08:00

Bastardean el amor:
lo zurcen con hilos de harpillera
desgarrando su seda finísima.
Lo engañan sacándolo de paseo por las cornisas
como si el amor fuera una liebre ártica
lo rodean de siberias y triquinas.

Y cuando ya es un punto en la inmensidad
le vuelven la espalda como si el amor no fuera de la familia...

Lo prostituyen con contratos de propiedad
le tiran al blanco en mitad de la sonrisa
en medio del latido luminoso
con que el amor los salva
de los ataques cardíacos.

Y cuándo vuelven a buscarlo

porque ya el hígado les estalla y escupen bilis

y la carótida es un cable que agoniza

pretenden que el amor se vuelva amnésico

que no les huya por derecha y con aviso

que no los mire con sus ojos de ibis escarlata

mas allá de tanto amasijo mercenario se preguntan

si conviene o no conviene acompañarlo

y entre dudas y sospechas

lo abandonan, rengo, en una carretera llovida

Y se van a los juegos de pelota,

al intercambio de divisas

a los balances y trámites bancarios

Luego pretenden encontrar al amor esperando

vestido de nodriza

y no en el parque de diversiones, pintado de carmín y agua de rosas,

fragante de rituales amatorios

dedicados a otra especie humana

no bastarda

no de hipócritas mirando a otra parte....

Y el amor...¡Viva él!

sigue bañandonos de tules y magnolias

bajo el sol del mediodía

con las patas aleteando al jubileo.

Qué mas da si el amor limpia tuberías

linfocitos

hornacinas

y cloacas de rencores,

añejidades que no brillan

inmadureces que se caen de podridas

Y sin embargo, hay bastardos que ensucian el amor con artillerías

con engaños de sátiros perversos, como si el amor fuera

esa pieza de sanitario

que anoche pegaron con masilla,

o el pitucón que oculta el mapa de Hungría

que se dibujó al apagarse de rabia

el pucho en la rodilla.

Devalúan al amor en dos patadas

lo visten con zapatones de payaso

para que haga de bobo en la kermese

que es su vida en desperdicio;

y exigen que los salve

cuando sienten que la estantería en falsa escuadra

se les viene abajo sin remedio...

Prostitutos del amor, jugaron tanto al devaneo

que ya no hay agenda para borrar la malahierba

de sábado y llovizna

malagradecidos

se gastaron el amor en carambolas

y yiraron a destajo

Aunque en cierto instante sospecharon

que había algo luminoso

devatiéndose entre las costillas.

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

UN ANGEL DE LAS CAVERNAS

2010-12-07T08:45:00.000-08:00

EL LABIO SUPERIOR

Cuando te vayas

2010-12-06T10:25:00.000-08:00

Cuando te hayas ido para sorpresa de la noche próxima

cuando los guardianes de tu insomnio ya no tengan razón para asistir a tu puerta,

no habrá en tu memoria sino papeles entintados con dibujos de próceres

y sellos de una 'casa de la moneda'... como juguetes de un niño bueno

que hizo la tarea de producir y olvidar; mostrar objetos y rehuir todo lo demás...

No te llevarás en tu gen cósmico ni caricias de plumones, ni maullidos de cariños, ni galopar de potros, ni estallido de palomas bajo la luna.

Estarás acostado, tieso, con los sentidos cerrados como siempre... El corazón sin descanso,

sin descanso,

sin descanso.

'Los que trabajan objetos jamás descansan, el material del cosmos no se alimenta de ellos'.-

A una hija

2010-12-01T07:32:00.000-08:00

'el sufí es aquel que hace lo que hacen los otros (cuando es necesario) y también el que hace lo que otros no pueden hacer (cuando es necesario).'

*****************

Vió la sed en el antebrazo de su hija y tomó el cristal de arroyo en la palma de su mano, como lo haría cualquier madre, y se lo dió a beber por la espalda y por la infancia.

Sintió que las avispas se acercaban y el enjambre tenía hambre, entonces agregó un sonido mas al universo, para que el vuelo mortal tomara otro rumbo. Y sonrió a su hija, como si una idea bellísima le hubiese cruzado la frente. Y esa idea fuera hereditaria...

Alicia Benítez Inés.-

Ulularia

2010-11-30T19:58:00.000-08:00

http://ulularia.blogspot.com

Cuando advierta

2010-11-30T15:25:00.000-08:00

Comentario (de Ayn Rand-año 1950)
"Cuando advierta que para producir necesita obtener autorización de quienes no producen nada; cuando compruebe que el dinero fluye hacia quienes trafican no bienes, sino favores; cuando perciba que muchos se hacen ricos por el soborno y por influencias mas que por el trabajo, y que las leyes no lo protegen contra ellos, sino, por el contrario son ellos los que estan protegidos contra usted; cuando repare que la corrupción es recompensada y la honradez se convierte en un autosacrificio, entonces podrá afirmar, sin temor a equivocarse, que su sociedad está condenada."
AYN RAND (1950)

Ojo por pestañas

2010-11-30T08:05:00.000-08:00

Aquello que el ojo mira, puede ser un bosque de orquídeas, un plato de lentejas calientes, o la boca deseada...

Pero el ojo nos es infiel, debo decirlo;

Lo que parecen lentejas bien pueden ser células incrustadas en una gran roca madre, vista de lejos, puesta allí para desvelo de geólogos y filósofos aburridos.

Lo que muestra un bosque de orquídeas, no serían mas que pestañas enredadas en un rimel verde multiforme, iluminado desde atrás por la mirada.

En cuanto a la boca deseada, me permito afirmar que es solo y exclusivamente, la boca deseada.

Sobre la rotundez del deseo.

Alicia Benítez Inés.

Fortines de sed

2009-07-05T16:17:00.000-07:00

Como aquella noche

2009-06-27T14:38:00.000-07:00

Los dioses que fundaron el mundo son irracionales y no se parecen a nosotros, Amor.
Por éso este pez de oro que anida en tu pecho
me pone absorta como si fuera la primera vez que lo hicieramos a escondidas de ellos...

Recuerda que bebimos de sus estambres hasta el vértigo y la extenuación,
cuando la sed de desierto
anegaba la lluvia
con que el deseo nos abrumaba de cardúmenes brillantes,
como aquella noche en Saigón.

(Y luego nos dicen que somos inmortales.)

*Alicia Benítez Inés-

2009-06-27T10:36:00.000-07:00

"Mañana tal vez tengamos que sentarnos frente a nuestros hijos y decirles que fuimos derrotados, pero por lo menos no tendremos que mirarlos a los ojos y decirles que viven así porque no nos animamos a pelear".

Mahatma Gandhi.

** Esta expresión no contradice a la que leerás en el siguiente post.

2009-06-27T10:04:00.000-07:00

La paloma de la Paz para copiar en blogs.
Aquí os dejo esta Paloma de la Paz, para compartirla, porque supongo que todos deseareis lo mismo que yo. Paz en el Mundo y entendimiento entre las personas, aunque sea un objetivo un tanto difícil de conseguir. Pero si cada un@ la ponemos en nuestro blog ya estaremos aportando nuestro granito de arena. Por intentarlo que no sea, ¿no os parece?. Esta Paloma se exhibe en los blogs es un símbolo que nos une por la Paz. Sería bueno que la coloques y la pases a tus amig@s, así, formarán parte de todos los que abogamos por la Paz Mundial.

Rojedad

2009-06-26T11:43:00.000-07:00

Anunciaban un sismo de magnitudes enormes

y todo el pueblo buscó refugio después que las aves...

No sabían que las alas imbricadas de mi sangre

seguirían tu búsqueda;

a pesar del cataclismo

que fué a sacudir un plumaje de truenos,

cuando tu boca mordió mi carne

en la noche duplicada de cálices.

ALICIA.

Aquella desmesura

2009-06-23T08:36:00.000-07:00

Ni los frutos del huerto de Tebas

ni mis pobres lecturas en latin

Traducción¨:

Ni los frutos de los jardines de Tebas

ni mis torpes lecturas en latín

me harán olvidar el beso de su piel;

aquella desmesura sin pausa

cuando el Universo se metió en mí.

¿Y ahora solo máscaras?

feroz escama

2009-06-21T12:03:00.000-07:00

Hospedame en tu rojo,
vengo azul de colisiones.

En esta tierra no hay manjares
para mi paladar de hielo candente...

Desquíciame.

Huronea mi silencio, sabete Rojo,
suave partícula que no soportará otro invierno

aqui, donde los seres desconocen

la feroz escama de los sueños.

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

Cuando yo era grande

2009-06-15T08:04:00.000-07:00

(Cuando yo era grande, me decían que los angeles no existen, que era el viento soplando alas.)

Ahora que empecé a nacer

me dicen lo mismo,

porque no han visto todavia los retoños que están abriendo mi piel entre los omóplatos.

Alicia.

Una cosmogonía bipolar

2009-06-10T09:28:00.000-07:00

Según la cosmogonía judeocristiana, el mundo fué creado en algún tiempo, la tierra llena de seres imperfectos, larvas, semillas en germinación, invertebrados, pequeños seres acuáticos, fué matriz de evoluciones y luchas de exterminio, donde perecían aquellos que no podían adaptarse. (Curiosamente en esta idea perseveró Darwin)

Y después de largas maduraciones, los mismos seres, o sus remotos descendientes, que es lo mismo, ya completos, algo mayores y con toda certeza, pecadores, habrán de ser juzgados ante un tribunal, sin abogado defensor ni pruebas meritorias y enviados a un fuego que arde permanentemente. Quienes salgan impolutos de este juicio, a fuerza de orar y arrepentirse, irán hacia un cielo donde la bondad será tanta, que todo dará igual, ya que no habrá puntos de comparación ni matices...

¿Y luego? ¿Qué harán dios o los dioses y diosas, en tanto la 'eternidad' transcurra hacia adelante o hacia atrás, es igual?

¿Quién se preguntará boberías de este calibre en los bloggers, quién sospechará que las cosas no son como las contaron? ¿Quién rogará, en tal caso, no entrar en la rueda infernal del eterno retorno, en que acechan nuevamente, las escuelas, los celadores, los dolores de huesos, las universidades, los crimenes de lesa humanidad, los besos en la frente, las ternuras y las villanías... Uffff.

** Por último, y para colmo, esta servidora termina sospechando que tampoco el 'fuego eterno' será tan infernal, ya que todo castigo debe ser repentino, rotundo y limitado, dado que los humanos, si el infierno es eterno, terminaremos acostumbrandonos a 'eso', incluso al calorcito de la culpa y el castigo.

*** Y si, son siglos de adaptación a cualquier medio, según nos obliga la pervivencia de la especie.

Mmmm.

Mañana buscaré otra cosmogonía menos bipolar...

ALICIA BENÍTEZ INÉS.

Yo, la que nunca inventó

2009-06-08T07:34:00.000-07:00

Ayer tarde me lancé cual maga zulú a la pequeña sala de Literatura de Arte y espectáculos y he aquí que estaban como siempre, sentados sobre edredones, los caciques de sala, fumandose algún exitante 'pitillo' en tanto que las niñas musicalizaban a la espera de la oratoria de un rackásiko cuyo protagonismo en sala, lo iba curando de sus nanas de socialización... Ví, ya sin sorpresa, dos o tres nick copiados, acaso en el afán de 'hablar como habla fulana' o simplemente 'ser lo que no se es'. Ni arte ni espectáculo.

¿Qué es un nick en las salas de chat? ¿Para qué sirve, si sirve para algo? ¿Qué significa ser fiel a un nick? Mmmm

Regresé en la memoria y en los sitios virtuales, al blog Eleusis y leí mas de diez comentarios a raíz de un texto de ficción inspirado en las fervientes estadías que esta servidora solía tener hace mas de año y medio en esa salita:

* Cuán divertido es notar reacciones alérgicas a todo aquello que parece tocar algún circuito mental de las personas sensibilizadas por la soledad chatística, por los saberes que no se discuten, por el temor a perder protagonismo en un sitio que no existe para el mundo actual, en fin, ahora que lo pienso, me motivaba mucho ir allí en busca de temáticas cotidianas, triviales, pero tan, tan fáciles de escribir luego.

Yo, que nunca inventé.

Alicia Benítez Inés.

Corrigeme la sangre

2009-06-06T09:51:00.000-07:00

No me dejes esta noche, trozo de agosto dulce, inyectame con tu mirada de hielo
traduccion: No me dejes esta noche, trozo de siberia dulce, inyéctame con tu mirada de hielo y corrígeme la sangre.

ALICIA.

Metáforas

2009-06-04T07:48:00.000-07:00

QUIZÁ LA HISTORIA UNIVERSAL ES LA HISTORIA DE UNAS CUANTAS METÁFORAS. (J.L.Borges)

Metáforas escritas, agrego, porque de metáforas orales está lleno el campo fonético humano, por fortuna o por desgracia...

Habló Jenófanes y dijo, analógicamente, que Dios era esferoide porque esa forma es la mejor, o menos mala, para representar la divinidad.

Es claro que había oido a Platón (o leído el 'Timeo') donde se alaba la esfera como figura perfecta, porque todos los puntos de la superficie equidistan del centro... Mmm, ¿es éso perfecto? O es simplemente circular?

Parménides, cuarenta años mas tarde, repitió la imagen. ¿se han copiado los hombres ilustres?

Pero el siciliano Empédocles de Agrigento me parece el mas creativo en esta obsesión por las esferas: Urdió una laboriosa cosmogonía donde las partículas de aire, agua y fuego, integran una esfera sin fin, llamada ' el sphairos', exultante en su soledad...

Mas tarde, Hermes Trimegisto, acaso para terminar con las dudas que la humanidad tanto teme y cultiva con estos planteos circulares, dijo que, en un número (variable) de libros estaban escritas todas las cosas...

Y con èsto creyó echar luz sobre el misterio, que, que yo sepa, no es circular, esferoidal ni plano ni cuadrado ni trapezoidal, simplemente porque no admite las formas que la modesta mente humana concibe.

O intente usted ahora mismo, diseñar una metáfora rectangular a ver como le va...

Alicia.

copiarse hasta en la piel

2009-06-04T06:16:00.000-07:00

En el último párrafo del cuento borgeano La flor de Coleridge, el autor nos obsequia el siguiente planteo encantador a manera de observación última: 'Quienes minuciosamente copian a un escritor, lo hacen impersonalmente, lo hacen porque confunden a ese escritor con la literatura, lo hacen porque sospechan que apartarse de él en un punto es apartarse de la razón y de la ortodoxia.'

Los pasos de un juglar

2009-05-30T08:02:00.000-07:00

'..Caedmon se echó a dormir en el establo, entre los caballos, y entre sueños alguien lo llamó por su nombre y le ordenó que cantara. Caedmon constestó que no sabía, pero el otro le dijo: 'canta el principio de las cosas creadas'.

Caedmon, entonces, dijo versos que jamás había oído. No los olvidó al despertar y pudo repetirlos ante los monjes del cercano monasterio de Hild. No aprendió a leer, pero los monjes le explicaron pasajes de la historia sagrada y él 'los rumiaba como un limpio animal y los convertía en versos dulcísimos, y de esa manera cantó la creación del mundo y del hombre y toda la historia del Génesis y del Éxodo...'

de Otras inquisiciones. Jorge Luis Borges

** Es hermoso saberme cantada en versos por el pastor Caedmon, en tiempos inmemoriales. Mi self flotando en el amnios, mis mutaciones de camaleón, los soles y lunas de mis caminos aquí en la tierra, pero sobre todo, la inocente ingenuidad de esta certeza de saberme danzando en el lenguaje ágrafo de un juglar de fines del siglo Vll en la Inglaterra misionera y guerrera de los reinos sajones. (Estoy pensando en salir a los caminos sin monasterios de mi solar, a narrar el sueño de Caedmon, cuando se acostó en el establo con los caballos...)

A.B.I.

2009-05-28T16:00:00.000-07:00

Siglos de madera virgen, aguas desencajadas que apaciguan un atardecer en 'Chaviyú' donde la memoria sella con llave de oro, tanta quietud del alma, tanto pasar tatuando árboles, piedras, pupila dilatandose, sonidos ininteligibles al oído humano.
Tanta maravilla en mi tierra geoda.
ALICIA.

Ah, el amor

2009-05-27T17:18:00.000-07:00

Le odiaron por atrapar dunas movedizas

arrojarse de lo mas alto de su orgullo

y lamer los caminos desordenados de emboscadas.

Detestaron esa forma de amar a contramano

su delirio por la piel de memorias enlutada

sus manos hurgando la hermosura oculta.

Nadie sospechó entonces

que el amor era la culminación

de tanta carrera vana, de tanto desencanto organizado...

Ah, el amor desmembrado por los suelos

desangrando su rosa carne

su aroma a sándalo blanco,

piel puesta al envés

de tanto beso.

Summa de redenciones;

salamandra de finas manos.

A.B.I.

2009-05-26T10:55:00.000-07:00

Démons et Merveilles

De colinas y vientos

de cosas que se denominan para entrar como árboles o nubes en el mundo
De enigmas revelándose en las lunas rotas contra el aljibe o las arenas
yo he dicho y esperado
Creo que nada vale contra esta caricia abrasadora que sube por la piel
Ni el silencio, ese desatador de sueños
Vivir, oh imagen para un ojo cortado

boca arriba

perpetuo.

Julio Cortázar.

A mano derecha según se va al cielo

2009-05-25T18:11:00.001-07:00

La vida y la muerte
bordada en la boca
tenía Merceditas
la del guardarropa.
La del guardarropa
del tablao del "Lacio",
un gitano falso
ex-bufón de palacio.

Alcahuete noble
que al oír los tiros
recogió sus capas
y se pegó el piro.
Se acabó el jaleo
y el racionamiento
le llenó el bolsillo
y montó este invento,
en donde "El Palmo"
lloró cantando...

Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad.
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.

Mil veces le pide...
y mil veces que "nones"
de compartir sueños
cama y macarrones.
Le dice burlona...
..."Carita gitana,
cómo hacer buen vino
de una cepa enana".

Y Curro se muerde
los labios y calla
pues no hizo la mili
por no dar la talla.
Y quien calla, otorga,
como dice el dicho,
y Curro se muere
por ese mal bicho.

¡Ay! quién fuese abrigo
pa' andar contigo...

Buscando el olvido
se dio a la bebida,
al mus, las quinielas...
Y en horas perdidas
se leyó enterito
a Don Marcial Lafuente,
por no ir tras su paso
como un penitente.

Y una noche, mientras
palmeaba farrucas,
se escapó Mercedes
con un "curapupas"
de clínica propia
y Rolls de contrabando
y entre palma y palma
Curro fue palmando.

Entre cantares
por soleares.

Quizá fue la pena
o falta de hierro...
El caso es que un día
nos tocó ir de entierro.
Pésames y flores
y una lagrimita
que dejó ir la Patro
al cerrar la cajita.

A mano derecha según se va al cielo,
veréis un tablao
que montó Frascuelo,
en donde cada noche
pa' las buenas almas
el Currito "El Palmo"
sigue dando palmas.

Y canta sus males
por "celestiales".

J. MANUEL SERRAT.

2009-05-21T15:00:00.001-07:00

En la cadena de la vida

El rico vive del pobre.

El policía dice que cuida a los dos.

El ciudadano común se cuida de los tres.

El trabajador mantiene a los cuatro.

El vago vive de los cinco.

El comerciante comercia con los seis.

El abogado enreda a los siete.

El cantinero emborracha a los ocho.

El cura absuelve a los nueve.

El doctor cura a los diez.

El sepulturero entierra a los once.

El partido de turno gobierna a los doce.

El presidente engaña a los trece y a su vez :

►Al rico lo hace más rico.

►Al pobre lo hace más pobre.

►Al más pobre lo hace bobo.

►A los bobos los hace ministros, diputados, senadores y gobernadores y así dejan de ser pobres.

El consuelo es que en los países latinoamericanos sólo cinco 'personas' tienen problemas: ¡¡¡Yo, tú, él, nosotros, y vosotros. Porque " ellos " la pasan fantástico!!!

Según llueve en América.

2009-05-20T16:02:00.000-07:00

En el pueblo de Yoro llueven peces, decía Eduardo, según le había contado su amigo exiliado en Centroamérica.
En otros lugares del mundo, mas grandes y productivos, llueven ácidos, sulfuros y malanoche, pienso...

2009-05-18T08:12:00.000-07:00

RITA LEVI MONTALCINI, (Turín, 1909)

Neuróloga Bióloga

Premio Nobel d Medicina, 1986

Entrevista: 22/12/2005

- ¿Cómo celebrará sus 100 años?

- Ah, no sé si viviré, y además no me placen las celebraciones.

¡Lo que me interesa y me da placer es lo que hago cada día!

- ¿Y qué hace?

- Trabajo para becar a niñas africanas para que estudien y prosperen ellas y sus países.

Y sigo investigando, sigo pensando...

- No se jubila.

- ¡Jamás! ¡La jubilación está destruyendo cerebros!

Mucha gente se jubila, y se abandona... Y eso mata su cerebro. Y enferma.

- ¿Y cómo anda su cerebro?

- ¡Igual que a mis 20 años! No noto diferencia en ilusiones ni en capacidad.

Mañana vuelo a un congreso médico...

- Pero algún límite genético habrá...

- No. Mi cerebro pronto tendrá un siglo..., pero no conoce la senilidad. El cuerpo se me arruga, es inevitable, ¡pero no el cerebro!

- ¿Cómo lo hace?

- Gozamos de gran plasticidad neuronal: aunque mueran neuronas, las restantes se reorganizan para mantener las mismas funciones, ¡pero para ello conviene estimularlas!

- Ayúdeme a hacerlo.

- Mantén tu cerebro ilusionado, activo, hazlo funcionar, y nunca se degenerará.

- ¿Y viviré más años?

- Vivirá mejor los años que viva, que eso es lo interesante. La clave es mantener-curiosidades, empeños, tener pasiones...

- La suya fue la investigación científica...

- Sí, y sigue siéndolo.

- Descubrió cómo crecen y se renuevan las células del sistema nervioso...

- Sí, en 1942: lo llamé nerve growth factor (NGF, factor de crecimiento nervioso), y durante casi medio siglo estuvo en entredicho, ¡hasta que se reconoció su validez y en 1986 me dieron por ello el premio Nobel!

- ¿Cómo fue que una chica italiana de los años veinte se convirtió en neurocientífica?

- Desde niña tuve el empeño de estudiar. Mi padre quería casarme bien, que fuese buena esposa, buena madre... Y yo me negué. Me planté y le confesé que quería estudiar...

- Qué disgusto para papá, ¿no?

- Sí. Pero es que yo no tenía una infancia feliz: me sentía patito feo, tonta y poca cosa... Mis hermanos mayores eran muy brillantes, y yo me sentía tan inferior...

- Veo que convirtió eso en un estímulo...

- Me estimuló también el ejemplo del médico Albert Schweitzer, que estaba en África para paliar la lepra. Deseé ayudar a los que sufren, ¡ése era mi gran sueño...!

- Y lo ha hecho..., con su ciencia.

- Y, hoy, ayudando a niñas de África para que estudien. Luchemos contra la enfermedad, sí, ¡pero todo mejorará si acaba la opresión de la mujer en esos países ...!

- La religión ¿frena el desarrollo cognitivo? (del conocimiento)

- Si la religión margina a la mujer frente al hombre, la aparta del desarrollo cognitivo.

- ¿Existen diferencias entre el cerebro del hombre y el de la mujer?

- Sólo en las funciones cerebrales relacionadas con las emociones, vinculadas al sistema endocrino. Pero en cuanto a las funciones cognitivas, no hay diferencia alguna.

- ¿Por qué todavía hay pocas científicas?

- ¡No es así! ¡Muchos hallazgos científicos atribuidos a hombres los hicieron en verdad sus hermanas, esposas e hijas!

- ¿De veras?

- No se admitía la inteligencia femenina, y la dejaban en la sombra. Hoy, felizmente, hay más mujeres que hombres en la investigación científica: ¡las herederas de Hipatia!

- La sabia alejandrina del siglo IV...

- Ya no acabaremos asesinadas en la calle por monjes cristianos misóginos, como ella. Desde luego, el mundo ha mejorado algo...

- Nadie ha intentado asesinarla a usted...

- Durante el fascismo, Mussolini quiso imitar a Hitler en la persecución de judíos..., y tuve que ocultarme por un tiempo. Pero no dejé de investigar: monté mi laboratorio en mi dormitorio... ¡y descubrí la apoptosis, que es la muerte programada de las células!

- ¿Por qué hay tan alto porcentaje de judíos entre científicos e intelectuales?

- La exclusión fomentó entre los judíos los trabajos intelectivos: pueden prohibírtelo todo, ¡pero no que pienses! Y es cierto que hay muchos judíos entre los premios Nobel...

- ¿Cómo se explica usted la locura nazi?

- Hitler y Mussolini supieron hablar a las masas, en las que siempre predomina el cerebro emocional sobre el neocortical, el intelectual. ¡Manejaron emociones, no razones!

- ¿Sucede eso ahora?

- ¿Por qué cree que en muchas escuelas de Estados Unidos se enseña el creacionismo en vez del evolucionismo?

- ¿La ideología es emoción, es sinrazón?

- La razón es hija de la imperfección. En los invertebrados todo está progre-mado: son perfectos.

¡Nosotros, no! Y, al ser imperfectos, hemos recurrido a la razón, a los valores éticos: ¡discernir entre el bien y el mal es el más alto grado de la evolución darwiniana!

- ¿Nunca se ha casado, no ha tenido hijos?

- No. Entré en la jungla del sistema nervioso ¡y quedé tan fascinada por su belleza que decidí dedicarle todo mi tiempo, mi vida!

- ¿Lograremos un día curar el Alzheimer, el Parkinson, la Demencia Senil...?

- Curar... Lo que lograremos será frenar, retrasar, minimizar todas esas enfermedades.

- ¿Cuál es hoy su gran sueño?

- Que un día logremos utilizar al máximo la capacidad cognitiva de nuestros cerebros.

- ¿Cuándo dejó de sentirse patito feo?

- ¡Aún sigo consciente de mis limitaciones!

- ¿Qué ha sido lo mejor de su vida?

- Ayudar a los demás.

- ¿Qué haría hoy si tuviese 20 años?

- ¡Pero si estoy haciéndolo!

del sitio de SEMIOLOGÍA PSIQUIÁTRICA del DR. Hugo Marietán.

Premio de alada a Rita Levi Montalcini

2009-05-18T08:08:00.000-07:00

Premio de Mariángeles a alada

2009-05-18T08:05:00.000-07:00

Una de Eugenio

2009-05-16T23:50:00.001-07:00

Eran dos poetas.
Uno le dijo al otro:
- Si la poesía fuera un ascensor con dos puertas, y una desembocara en el mar y la otra en la garganta de un dinosaurio, ¿qué elegiría usted?
- La escalera- contestó el otro y vivió muchos años sano y salvo.

Eugenio Mandrini.

Universo cardíaco

2009-05-13T07:12:00.000-07:00

Sé que tengo el corazón ágrafo.
No reconoce los síes, los noes, los nosées.

Jaspe de sangre, late que late.
Un vuelo aniñado en mitad de la noche...

Llora con la lluvia y los gatos salvajes,
no sabe de espera, agoniza relojes.

Intento enseñarle diplomacia,
para salir a la calle,

pero insiste en latir
simplemente por gozo
silvando se aventa, a través de los coches

cruza sin mirar las calles
se comporta al revés de las instituciones
y no percibe sueldo alguno,

trabaja de noche.No conoce ilusiones,
es ágrafo de todo;
y ahora venis vos, así tan 'comosinada'
a deciros ésto...

'...aceptaba esas fealdades como se aceptan esas cosas incompatibles que sólo por razón de coexistir llevan el nombre de universo'. Jorge Luis Borges. 'There are more things'

A los que duermen solos

2009-05-07T15:56:00.000-07:00

La gente acostumbraba burlarse de los amantes que dormían solos
porque ellos buscaban un pez por su labilidad, temperatura, textura y colores variados...

Pero sobre todo porque los peces poseen la extraordinaria cualidad de no evadir las caricias de cardúmen de las cuatro aletas que desarrollan los amantes que duermen solos
con las que acarician a su pez.

El devuelve gustosamente las expresiones ictícolas de estas tristes criaturas terrícolas
con roces lúbricos de esa piel tan tersa con que los dioses lo cubrieron

para atenuar la soledad de los amantes.

ALICIA BENÍTEZ INÉS

2009-05-02T10:02:00.000-07:00

Pero antes de imaginarme que la gripe porcina nos regalaría ese aspecto ídem, aluciné con la idea de un sabio loco _ o sabia loca, que para el caso, da igual - que logra en su laboratorio un virus para alejar los cuerpos de los cuerpos y acercar palabras escritas y emoticones ingeniosos, en el lecho virtual.
Mmmm.
Fué concebir la idea y fantasear con una belleza 'narcisa' que frente al espejo, se produce 'al mango' para sentarse ante una cámara y un monitor, y con uñas pintadas de carmín, teclea los detalles mínimos de abrazos carnales, besos abiertos, cortejos amorosos que, via internet, llegan a la sensibilidad pensante de otro ser virtual, que jamás de los jamases sentirá el contacto fisico, el perfume de una creciente intimidad-de-dos, la mirada profundizada en pupilas dilatadas y nocturnas, reluciendo a la luz de velas aromatizadas.
¿Suena cursi?
Jejejeje.
Prefiero el amor mas cursi antes que los requiebros verbales de unos renglones chathisteric.
Sigo con la imagen del virus envidioso de los humanos corporales, en el aire del planeta, separando brazos y bocas, infundiendo distancias...

2009-05-02T09:09:00.001-07:00

Primero pensé que la 'gripe porcina' nos provocaría, a fuerza de sonarnos las narices, un aspecto porcino, de fauces algo enrojecidas.
Al enterarme de su condición pandémica, abandoné tan descabellada hipótesis y me entregué a la lectura de las prevensiones. Decian: mantener ambientes aireados. Eso lo hago permanentemente pues me incomoda respirar un aire usado por otros pulmones...
Luego venía la obligación de lavarse las manos con frecuencia. Tampoco fué la revelación de Poncio, ya que mis manos lucen impecables siempre. Pero agregaba, no besar ni dar la mano a nadie. Mmmm
Diablos.
Los humanos nos besamos poco, es una característica congénita-cultural, y con respecto a dar una mano, en fin, tampoco nos volvemos compulsivos. De modo que imaginé la pregunta, cuando me viste que cruzaba Avenida de Mayo con semáforo en rojo, ¿por qué no me diste una mano y me silvaste?
- oh, porque no debemos darnos la mano con nadie- llega la pronta respuesta.
Fuí al cine y una pareja en el climax de su amor, dice: pues bésame, chavito. Noooo, no podemos besarnos, mi chava, eso decia la tele...
Adelanto las escenas mentales y veo, como en 'El eternauta' la desolación de las calles, la soledad del ser, el miedo a todo contagio, a todo contacto.
Y finalmente, cunas y cunas arrojadas al espacio, flotando vacias, con moños rosas, celestes, cursis, con globos secundando su viaje eterno...
A propósito, por prevensiones primarias, ¿no tendré nietos? ah? ah?
Oh, demonios.

Beckett eterno

2009-04-30T11:05:00.001-07:00

'Las lágrimas del mundo son inmutables: cuando alguien comienza a llorar, alguien deja de hacerlo en otra parte. Lo mismo sucede con la risa'0as1.jpg. (Ríe)
SAMUEL BECKETT

no es cursi, es intolerante

2009-04-29T07:32:00.000-07:00

La baja tolerancia a la frustración es uno de los principales problemas del ser humano. Hay otros problemas tales como menospreciarse cuando uno no hace algo bien o cuando uno tiene baja tolerancia a la frustración; y también la hostilidad hacia otra gente.

La baja tolerancia a la frustración, en general, tal y como demostraremos a medida que vayamos avanzando, exige que consigas lo que quieras rápido e inmediatamente y así obtener la gratificación que quieres y también evitar problemas y contratiempos por parte del mundo y de otra gente.

Pero la frustración en sí misma es normal y parte de la condición humana y hay de hecho actitudes para sentirse frustrados y hacer frente a la frustración, para evitar la frustración.

Porque la frustración significa que tu no puedes conseguir lo que quieres o consigues lo que no quieres y haces algo para manejarte con esta frustración.

ES NOTABLE QUE LA GENTE ESTÁ INTOLERANTE, SIENTE QUE EL UNIVERSO TODO LOS CONTRADICE Y SUS RICTUS FACIALES SE INCLINAN HACIA EL ÁNGULO INFERIOR DE LO QUE SEA.
ASÍ ENCONTRAMOS GENTE AMETRALLANDO ESCUELAS, DANDO PUÑETAS EN LA CALLE, AGARRÁNDOSE DE LOS PELOS CON QUIEN LE INSINUÓ QUE LO PERFECTO NO EXISTE...
NO SON ENFERMOS, SON PERSONAS CON QUIENES NO QUEREMOS ENCONTRARNOS CUANDO VAMOS A TOMAR EL SUBTE O COMPRAR EL AGUA MINERAL, Y MUCHO MENOS, VALGAME DIOS, EN LA ENTRADA O SALIDA DE UN CINE, O EN EL MISMISIMO CHAT.
ALLÍ ES DONDE MAS SE LES NOTA EL RICTUS DE LA FRUSTRACIÓN MAL MANEJADA.

BIEN, SUGIERO EL USO DE MÁSCARAS PARA LOS CASOS NO PATOLÓGICOS.

gente cursi, che

2009-04-26T13:40:00.000-07:00

Yo puedo soportar a un idiota, a un lastimero o a un envidioso con total normalidad. Sin embargo, me resulta imposible ser amable o educada con los cursis. La gente cursi me saca todas las ganas de vivir. Me agrede con sus frases hechas, con sus rituales llenos de parentela cariñosa, con sus adornitos y tarjetas alusivas, con sus poemas dedicados a la madre, con su colección señaladores y muñequitos. Los odio, me dan arcadas; no puedo evitarlo. Cada vez que un padre cursi lleva a sus hijos vestidos en tiradores y moñito a una fiesta quiero morir. Si escucho "personita especial" o "estamos embarazados" cruzo los dedos para que llegue pronto el fin del mundo. La cursilería debiera ser reconocida como una patología, y los cursis

—como buenos enfermos mentales que son — deberían estar encerrados en una institución llena de guirnaldas, duendes de la buena onda y adornos de goma Eva.

*Extraído respetuosamente del blog La peleadora, la vida con un carácter de mierda, de Carolina. Gracias, Caro. Gracias, Delfina.

Aproximación al lenguaje

2009-04-19T11:44:00.001-07:00

Indagar con la lengua puede ser un ejercicio convincente

aunque temerario.Inquietante osadía

que no promete portentos

ni calcinaciones,

no es para jactarse,pero reconforta

cuando se nos acurruca la congoja

como uvas frías

en el umbral del aliento.

Alicia Benítez Inés.Simple roca.

Edit Dunken, Buenos Aires, 2008.-

En noches como ésta...

2009-04-18T11:07:00.000-07:00

Esa noche habían discutido acerca de que en noches como estas---

El amante decia: -En noches como ésta Belcebú es un sátiro escarlata con un látigo colgado a su cadera.

La amante agregaba: Es apenas un fauno que desea probar los sudores de las mas duras faenas. Y sonreía angelical.
Pues dale el gusto, exclamaba el hombre de sienes palpitantes y uñas trabajadas.

No, respondía la niña, si tú me prometes un castillo en Biamonte y Laprida, me quedo contigo otra noche, soy tu amante aprendiendo a gemir entre las patas del fauno que madura a las 12, puliendose las uñas,
y al verme desvestida de seda
le palpitan las sienes como a Dracul,
cual si nunca antes estuviera marcado por el fino metal de mi látido de dos puntas...

el alma despierta

2009-04-18T07:33:00.000-07:00

Me escogiste. Soy la puerta. Tu ciudad. Tu monasterio. Sólo sabrás el misterio si traes el alma despierta. No me ves; pero soy cierta... Te invito al próximo umbral. Todo comienzo es final. Es una ley. Vamos. Cruza. Perdona la niebla intrusa. La niebla, al fin, es Cristal*

*Estos textos fueron encontrados en una vieja cripta, en el cementerio de Potosí, de la mística ciudad de Guanabacoa. Se dice que datan de trescientos años, pero sólo son especulaciones de los historiadores. Las investigaciones atribuyen su escritura a cierto trovador que enloqueció en la búsqueda de sí mismo. (N.A)

Espejismo 1

2009-04-16T16:16:00.000-07:00

Niego que una cosa tan inútil como el sufrimiento pueda dar derechos a lo que sea, al que sea, sobre lo que sea.
Boris VianEl humor es la cara civilizada de la desesperación.Boris Vian
El trabajo ayuda siempre, puesto que trabajar no es realizar lo que uno imaginaba, sino descubrir lo que uno tiene dentro.Boris Leonídovich Pasternak

BUSCÓ AFANOSAMENTE LA ÚNICA MANERA DE AYUDARSE:
PENSÓ QUE SUFRIENDO TENDRÍA DERECHOS, SERÍA MORTAL SUFRIENTE POR ANTONOMASIA...
CUANDO ADVIRTIÓ QUE LA DESESPERACIÓN ESTABA ADENTRO Y NO EN AQUELLO QUE CONSIDERABA 'REALIZARSE A COSTA DE SEA LO QUE SEA'
NO TRABAJÓ EN SU INTERIOR, SÓTANO DE ESPEJISMOS DEFORMANTES:
SE EXILIÓ DESDE ESA FORMA DE HUMOR TERRIBLE E INCOMPRENDIDA QUE ES LA LOCURA POR LUCIDEZ.
POBRECITO.

A.B.I.

Espejismo 2

2009-04-14T14:46:00.001-07:00

(Todo en suspiro se va)
Eres verdad y mentira. Un sigilo en carne y hueso. La copulación de un beso. Un incesto de la ira. Eres el rostro que mira, calla y que siempre obedece. Que aplaude lo que acontece sin saber que en su mutismo es tan sólo un espejismo que al fondo desaparece

Frank Upierre.

Todo suspiro se va.

La mentira es verdad y el beso sigue autocopulándose ad infinitum, en una incestuosa sangre delectante. Estremecida de espejismos.

Abismada carne puesta a desaparecer en su propio cuerpo,

como cualquier beso

como cualquier espejo

como cualquier ciiudad...

A.B.I.

Dos pinturas de abril

2009-04-07T12:03:00.000-07:00

La retina contiene el caleidoscopio de todas las estaciones.
Lo colores de dulce ante el atril, se multiplican desafiando las cantidades.

Y quien observa extasiado, ruega que vuelva el océano a volcarse incontenible sobre el lienzo de 'dulce'
levanta oraciones a Xul Solar para que se fundan las dos pinturas en una sola maravilla...

Espera otro milagro, por si poco fuera, el rechinar de rocas sumergidas en el agua de la vida, la enorme ballena azul llena de crestas blancas, espuma de mar....
dos pinturas en una sola maravilla...
Pero el lienzo es mas que éso:
una tarde cerca del alma que mira largamente y sabe que todo lo que ve, es verdad... los pinceles de dulce en el otoño del universo, la brisa marina, el viento leve que va despeinando el agua, la noche que se aproxima con pasos de doncella.

Oscurece el cielo y los óleos parecen con una desnidad de beso, algodones de polvillo estelar, se van delineando los relieves arteriales de los arboles
Los colores despiertan en movimientos de ala, se revelan profundos, ácidos, cálidos como la sangre que los leopoardos ponen en marcha,cuando aman....

Y todo esta en su pintura, el agua y la rosa, la mar en su inifnita trama.
La distancia a los ojos se llena de vuelos mágicos.

Dos pinturas en una sola maravilla.
++Gracias 'dulce gorriona'.

El poder de los números

2009-04-05T12:10:00.000-07:00

¿El número ocho es valiente? Yo diria que si, porque superó al cortante 7, al enroscado 6, al ambiguo 5, al cabalistico 4. En fin su valentía esta comprobada numericamente y todo seria logico si no fuera por el siguiente detalle: El número ocho no es valiente ni cobarde. Acabamos de atribuir a dos trazos circulares unidos, una condición humana o animal.

Ahora bien, ¿La globalización produce desempleo? Podríamos responder que sí, que es un sistema económico que acumula riquezas en pocas manos y probrezas en muchas. Todo sería explicable lógicamente si no fuera por un detalle que empezamos a sospechar:

Globalización es una palabra de cinco sílabas inventada por un norteamericano, que no es culpable ni inocente ya que las riquezas distribuidas de tal forma pasan por manos de hombres poderosos, donde se adhieren, se pegan, quedan alli a reproducirse ad infinitum...

Pero la globalización es un pretexto casi perfecto para desviar las culpas hacia lo anónimo mundial, como si fueran millones de 8 anónimos que nos hacen ceder a la tentación tonta de atribuirles decisiones y culpas.

¿Cuántos apellidos y cuentas bancarias de 8 se ocultan tras las 5 sílabas de la globalización culpabilizada simbólicamente???

¿Cuántos 8 enriquecidos, globalizados, sin datos públicos que deberian explicarnos como se llevaron por delante tantas muchedumbres de 7, esa multitud de 6, la población de 5, de 3, de 2, y qué maniobras seguirán haciendo para llegar a ser 9, 12, 50 o 93?

Quien sabe...

Dos sitios para volver...

2009-04-04T10:59:00.000-07:00

www.masquemil.com.ar

www.eleusis.nireblog.com

El ojo que mira

2009-04-02T20:24:00.000-07:00

Hacía sus tareas con precisión. Jamás dejaba algo librado al azar,

Los libros despersos por todo el cuarto significaban el orden mental a que se sometía diariamente

La ropa colgando de los sillones representaba la prisa por llegar a todos los lugares en el tiempo programado.

Y cumplirá, porque el ojo que mira la enfocaba a toda hora, girando como un radar desde su agenda a los libros, de allí a su ropa; y desde los pisos nuevos hasta su mente llena de ojos que miran rotando las veinticuatro horas.

Sin descanso.

A.B.I.

EL JUEGO DE LA LOCURA PRODUCTIVA.

Pintura de Alejandra Salgado. (gracias)

Orgía nocturna

2009-03-27T22:11:00.000-07:00

Permanecían juntas y multicolores para que cuando llegara la noche borrando alambrados por el campo

no las reconozca tierra, aroma floral, atmósfera, rutilante sol del equinoccio...

y que siga la noche su camino de centauros enlutados hacia los párpados de los insomnes

sin adeertir sus cálices de azúcar rubia, sus tallos con sangre verde, esas cadencias de corolas violetas, celestes y anaranjadas

con que ellas, hermanas de los tréboles salvajes, abandonaban el vaso de vidrio y se iban coquetas,

con una sonrisa leve y gineceica alrededor de los estambres vibrátiles repletos de soles.

que pensará Rodin...

2009-03-27T22:00:00.000-07:00

¿Cuándo los robotizaron de esa forma tan inexperta?
¿Gritaron cuando les insuflaron el ensamble para que el humo forme volutas perfectas?
¿Y las chimeneas craneales, no se oxidaron con el correr de los siglos, mientras varones y mujeres caminaban hacia su destino postmoderno?
¿Nunca se les ocurrió alterar algo de su paso, romper un detalle de su vestimenta, transgredir un pulso respiratorio para ver que pasaba en el mundo globalizado?
¿Y ahora, el mercado de productos, qué otro invento lanzará a la mente incendiada de hombres y mujeres que van largando humo y en fila india hacia los shopping?
¿Y qué pensará Rodin de esta marcha dentro de una càpsula de amianto expulsada hacia el cosmos?

Otro mundo

2009-03-26T12:20:00.000-07:00

http://chemundoche.blogspot.com

el mundo en el cuerpo

2009-03-24T11:39:00.000-07:00

Madre, pintame

el mundo

en mi cuerpo

Canto indígena de Dakota del sur.

Espejos

2009-03-24T11:34:00.000-07:00

Los espejos están llenos de gente.

Los invisibles nos ven.

Los olvidados nos recuerdan.

Cuando nos vemos, los vemos.

Cuando nos vamos, se van?

EDUARDO GALEANO.

Y sin embargo, vuelan...

2009-03-23T10:02:00.000-07:00

Vuelan de a parejas, para que el ojo urbano no los confunda con misiles supersónicos...
Nadan el aire
para enseñar a los niños humanos que la Nada también sostiene.

Inventan idiomas, para divertimento de su propio oído, porque sí.

No usan los sonidos para llenar el espacio.

Están aqui para enseñarnos a vivir, pero no lo saben y ese es el milagro que no terminamos de aprender.

En noches como ésas...

2009-03-18T15:00:00.000-07:00

Esa noche habían discutido acerca de que en noches como estas---

El amante decia: -En noches como ésta Belcebú es un sátiro escarlata con un látigo colgado a su cadera.

La amante agregaba: Es apenas un fauno que desea probar los sudores de las mas duras faenas.

Y sonreía angelical.

Pues dale el gusto, exclamaba el hombre de sienes palpitantes y uñas trabajadas.

y al verme así, desvestida de seda,
le palpitan las sienes como a Dracul,

cual si nunca antes estuviera marcado por el fino metal de mi látido de dos puntas...

A.B.I.

De Labeja negra